Sur la pointe des pieds

imageIl porte des chauve souris accrochées à sa poche avant. Et un sourire éclatant.

– Dis Eva, c’est comment quand on n’aime plus et qu’on aime encore ?
 
Je porte haut mes seize ans, pour lui qui, garçon de treize, ne voit pas le bout de l’éclosion.
 
– Dis Eva, l’oublieras-tu ?
 
Entremetteur du premier instant, il soigne le dernier tout autant.
 
– Dis Eva, et moi ? M’aimes-tu ?
 
Celui qui réconcilie à l’entour, voudrait tant être casseur et voyou.
 
– Dis Eva, ce que tu voudras, mais dis-le moi.
 
– Vingt-sept années plus tard je t’écris toi.

Sous cloche

Il est un siège qui reste inviolé.
Celui de créer.

imageBel enfant, elle vit a l’air, au ciel et au vert en ce temps d’été. Seule la pensée de septembre la détient.

 
Un soir, ce n’est plus une fine ligne de pensée, bandeau forcé, mais un étau, une torture au prolongement, le bondage du siège de la création. Elle ne peut plus jouer, ni sourire, ni parler. Elle grimace et désarticule des sons :

 
– Promets-moi ! Promets-le moi maman ! Que je n’aurai plus à retourner à cette école de sœurs qui n’en sont !
 
Elle a atteint l’âge de raison.
 
La mère en fait un caprice.
 
Le temps un élan.
 
Le père conduit à l’école. 
 
Ceci est aussi bon.
 
Cela ne dure que le temps de l’été indien. Ensuite c’est le retour à la ville, aux cars de ramassage, aux files bien rangées devant le réfectoire. Chaque matin. Et prières et chants pour éviter de bavarder.
 
Dans les salles de classe les bureaux sont isolées.
 
Chaque élève poussera seule ou sinon rien.
 
Mais elle par la fenêtre, personne ne peut le lui empêcher : elle envole sa pensée. 

Une framboise en été

Comment reconnaître le bonheur

imageDe framboise en framboise, ils cueillent, de jardin de curé, le bien-être même. C’est leur mère, qui le leur a confié : qu’avant d’être le père de leurs amies de l’instant, François était  « le père » d’une paroisse d’un temps. 

 
Et la mère, à contrecoeur, les y emmène, en leur maison de vacance et de liberté au vert. Elle en est aussi l’invitée. Par attraction humaine. Les amies de nos enfants sont nos amies, et leurs parents nos frères.
 
La mère mange peu, toujours. Ne boit jamais. 
 
Ses enfants y découvrent la grenadine à l’eau, les fruits sans le couvert. 
 
Puis, il est temps de partir. Soudain. Quand cela lui prend à cette mère sans transition. 
 
Les enfants sont contents. Les parents en sont heureux. A peine le dos tourné, la mère s’en désespère. A croire qu’elle cherche raison pour quitter le paradis passion.
 
-Les toilettes étaient sales. Les bavardages de peu. Il faisait chaud au soleil et à l’ombre guère mieux. Il est un fainéant, et elle, une égarée.
 
Les enfants sentent bien qu’en regagnant « chez-eux », il n’y a de chez que le nom et qu’il n’y a d’eux que passer. Trouver paradis ailleurs. Connaître la passion. Reconnaître la couleur d’une framboise en été.
 
 

D’amour et d’exil

– Un ouvrage à l’écrit est avant tout un pitch – Eduardo Manet m’inspire ainsi, mon propre chant d’amour et d’exil.

 

– Un ouvrage à l’écrit est avant tout un pitch.

Il nous partage, en écrivain reconnu*, son gimmick.

Qu’ai-je vécu, jadis ou aujourd’hui, qui pourrait faire l’histoire ? Et de quoi et de qui ? Cela pourrait être cette dame qui à la fermeture du supermarché se présente aux caisses et en bouche l’attente forcée, en réglant son addition, de quatre euros quatre-vingt-dix centimes en toutes petites pièces. Un, deux, cinq centimes. Et le compte, en longueur, traîne.

Cela pourrait être aussi la colère de mon père en pareille déconvenue. En moi à l’instant revenue.

Cela pourrait être ma rage, que je ressens par-dessus, d’impuissance face aux deux : le père et celle qui me le rappelle si bien.

Cela pourrait être le rire, défensif, de la caissière, à bout d’elle, à bout de moi et de lui. Et va savoir de quelle peine.

Cela sera – à force de tâtonner je tiens, peut-être seulement toujours, un bout de fil et de pitch -, la figure du père du père, jamais rencontré en vie, qui semble faire de ses colères, de sa rage des riens du tout, de son rire trop facile, de son inconséquence même, tout un chapelet d’histoires comme, d’un souffle, la traîne. Au beau profil de Camus – en photo je l’ai vu -, cet homme serait l’énigme qui, couchée, rampe entre nous.

Qu’aurait-il fait à la guerre ? D’Espagne l’incivilité.

Quel y aurait été son rôle, quelle sa mission secrète, pour que sa femme me dévoile, comme des frissons de jeunesse, éclatante comme un oeillet, qu’elle traversait les frontières des deux Espagnes clivées ? De nuit, et en son nom d’épouse, armer les républicains. Sous les jupons de la belle de quoi faire sauter le ciel.

Et à son retour victorieux au petit matin, aimer se laisser surprendre, de lui, et de son ventre armé.

D’où tenir autant d’argent, et autant de déchéance puis ? Comment vivre en opulence sur les rives de Madrid. Petit instituteur repris ? Et pourquoi tout refuser, de matériel et d’acquis, à sa progéniture grandie. Des enfants bien trop nombreux, trop parfaits, trop rêvés. Trop intelligents de lui ?

Il l’engrosse une dernière fois. Et il disparaît de leur vie.

Il leur laisse la hardiesse, l’instinct de vivre la vie, le goût du l’entre deux feux, le sens de la démesure, la peur qui aiguille l’issue.

Il les laisse sous la jupe de la mère. Telle mitraille.

Il se laisse, aller, simple, de nuit, gitana. Il vit. Et sans doute en moi il gît.

* Eduardo Manet, en cercle littéraire autour de de Roula Si j’écrivais, inspirateur de mon propre chant, esquisse « D’amour et D’exil »

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Connexions du troisième type

il est un nouveau métier qui se fait place parmi les autres, traditionnels ou techno, dans l’air ou à façon. Partout indifféremment.

C’est celui de C O N N E C T E U R

J’ai tendu des cordes de clocher à clocher ;
des guirlandes de fenêtre à fenêtre ;
des chaînes d’or d’étoile à étoile et je danse.
Arthur Rimbaud

De rencontre en rencontre à la ville, de retrouvailles en retrouvailles d’amour, de contact en contact qui toque à ma fenêtre sur le monde, j’aime découvrir qu’il est un nouveau métier qui se fait place parmi les autres, traditionnels ou techno, dans l’air ou à façon. Partout indifféremment.

C’est celui de C O N N E C T E U R

Dans les organisations : responsables de l’innovation, développeurs de partenariats, des ressources et des marchés de niche le chainon manquant. Toit ouvrant.

Des équipes et familles, couples et duos : le facilitateur. Pas tant médiateur auprès de chacun, mais celui qui médiatise le processus tronqué un instant.

Et de par le vaste monde : le média que nous sommes les uns et les autres tout autant. Au gré de nos partages et créations.

Et là, ce soir, je me souviens de lui, il y a quelques heures seulement, mon visiteur du jour connecteur tout autant, et qui me parle de cet autre qui, l’invisible, nous tend :

– Il est connecté.

Il y en a à foison. Et il ne se cachent plus guère en notre vieil Occident. Pourvu qu’entre connecteurs et connectés cela connecte et danse le sens.

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Event better

Who, What, Where has no more value in journalism: Why, How, What’s Next are the future.
David Levy, Director, Reuters Institute

Si je devais rendre conte de ce premier événement retracé en ce nouveau site qui d’ E V E R   M I N D porte la définition, je suivrais David Levy, je suivrais ce qui s’est passé au présent.

Ce n’est plus en tant que coach ni en tant qu’avec André en duo que nous accueillons un monde en notre monde tout aussi nouveau. A l’Atelier des Jardiniers de Demain il est question.

Et c’est du Pourquoi qui nous anime, du Comment nous partageons et de l’ E N   V I E qu’il s’est agi en ces deux jours Hors Qui, Quoi et en une maison.

Puis comme une fulgurance la question fuse d’André en veillée autour d’un feu :

Avez-vous déjà eu des pensées meurtrières ?

Ce sont elles les orifices de notre château fort.

Et pont Lévy rentré un instant : ni qui, ni quoi, ni où, ni pourquoi, ni comment. Et ce qui viendra après que ce soit à reculons.

Dans son essai « pourquoi la guerre » Freud lâche le fait que dans l’inconscient nous ne sommes tous qu’une bande d’assassins. Et aussi la maxime de Théodore Reik : « Un meurtre tous les jours en pensée et bonne santé vous garderez ».

Even better than an apple a day…

Et ce n’était qu’un premier Event. A suivre. Traquer.

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Debout maintenant !

Longtemps après, encore, de tout temps, en l’attente, elle fixe. Comme au premier jour, ce rai de lumière qui se précise.

Un rai de lumière. Les yeux bridés d’une naissance,n’en perçoivent que le rai, d’une lumière éclatante. Puis rien. Des voix. Des gestes. Un chaos. Rien d’aussi simple.

 

Et puis aujourd’hui. On lui a bien dit de rester au lit. De ne pas se lever tant que l’heure n’est pas venue. Née prématurée l’est pour toujours.

 

Alors, longtemps après, encore, de tout temps, en l’attente, elle fixe. Comme au premier jour, ce rai de lumière qui se précise.

 

 

Elle y accroche son regard. Elle y cherche l’équilibre. Elle s’y pose et elle l’habite. Son corps, resté parmi les draps, la quitte.

 

Elle parcourt le rai : un œil puis l’autre, puis l’un à nouveau, et encore l’autre. Comme si de ses mains ou de ses pieds il s’agissait. Mais lumière sur lumière ne pèse rien.

 

Elle s’enhardit : trois yeux en avant, un en arrière, puis à nouveau et vers l’avant, quatre œillades cette fois.

 

Et elle se ravise.

 

Pour en être des fois tombée elle le sait. Qu’au bout du bout, le rai ne serait plus rai si elle allait trop vite.

– Debout maintenant !

 

Les mêmes mots sont des mots doux, en creux, là-bas, où les siestes de vacance sont si paisibles. « Sans famille » pour un temps. Femmes et hommes de coeur à l’entour. Si peu de temps. Encore si présent…

 

Les mêmes mots sont des mots durs quand la sieste est impossible, et les matins si difficiles. De sa naissance à l’âge adulte, le foyer de sang. Long temps. Oublions…

 

Entre l’un et l’autre, temps, un seul rai de lumière, qui inévitablement se brise.

 

Rien d’aussi simple ne prend la suite.

*

Debout est de vie le pendant…

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