Elle est ma chance, regardez-la, elle ne sait pas qu’on la voit, il est en ainsi des femmes aimée. Elle marche trop vite, elle s’est maquillée, elle fait souffrir ses chevilles. Une boite à musique tourne dans sa tête, une mélodie pâle qui s’accroche à ses mèches. Sait-elle que je suis là, à la dérobée, oui elle le sait mais elle ne me voit pas. Mon nom résonne en elle qu’elle prononce à mi-voix, c’est son nom propre, celui qu’elle cherche des yeux dans la foule et qu’elle ne verra pas. Pas aujourd’hui. Elle a appris le sens du mot demain, un mot lancinant comme une mélodie pâle. Il faut qu’elle marche, elle doit parler à des gens qu’elle n’écoute pas. Elle essaie d’entendre ce que je dis de loin mais les voitures passent et les avions font crisser le ciel. Des fois elle pleure un peu, pour elle-même, quand elle cache ses yeux, quand elle se cache dans l’averse. Je serai là. Elle dira le mot demain, elle appellera la chance et je serai là.